Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

ПВП-чка

Сочный миник о бодро трахающихся негодяях от  Le Baiser Du Dragon! Я ржала )))

11.03.2011 в 14:11

Пишет  Le Baiser Du Dragon:

было давно)))

- Взгляни, сын мой, такое юное создание, а порок уже угнездился в нем.
- А с виду чисто ангелочек, - Анри поднял маленького воспитанника с колен за светлые локоны, - Ваше Преосвященство, я знаю, как обучать азам покорности таких маленьких наглецов. Не одолжите мне его на пару дней?
- Тебе не понравится. Он ничего не умеет, только ревет все время. А впрочем, - Святейший махнул рукой, - забирай, сын мой, твое рвение сделать мир лучше весьма похвально.
Читать на дневе автора дальше....

 

@темы: слэш, не мое, Симфония любви, меча и магии

---

Бесит

Вброс тупости
Мой личный коммент: Заебали!!!! Чем плохо писать по-женски? или доктор поставил диагноз, и все женское - доктору поперек пизды?

10.03.2011 в 23:14

Пишет  Der Brennende:

про женскую прозу
Рисовать не могу, писать не могу, так хоть потрепаться


Среди вечных тем, которые обсуждают пишущие барышни, есть одна, неизменно доставляющая. Она называется "Я-Не-Пишу-По-Женски!"

Читать вброс дальше

Схема приблизительно одна и та же:
Пишется некий разбор (поменьше или побольше) плана "Признаки женской и мужской прозы". Как вариант, дается ссылка на чужой разбор оных, приправляется горсткой собственных рассуждений. И ладно еще, когда оно все подытоживается гордым: "Да, женская у меня проза, и утритесь все, мва-ха-ха". Но ведь чаще, гораздо чаще (как правило, после возведения обоснуйной конструкции и тыкания пальцем в избранные места полного СС) все заканчивается примерно так:
"Мои тексты не могут быть женской прозой, ибо востену!"

Так вот. Это - смешно.

Аффтар (точней, неполиткорректно - аффтарша), сколько бы ни доказывала, что тексты ее тру, потому что она не пишет про любофф (а если и пишет, то сааавсем капельку), потому что она выводит в текстах самых обычных, а то и вовсе отталкивающих героинь, потому что она пишет про войну, про революцЫю и Настоящих Мужикофф - она от этого, даже порвав на себе пяток тельняшек, ни на йоту менее женски писать не станет.
Потому что текст по-мужски, это не темы про войнушку и мужикофф. Это не отсутствие любовных линий в сюжете. Это не выпихивание (обязательно с негодованием) женщины с места ГГ, а симпатичной женщины - с удвоенным негодованием. Это не... ну много чего "не", простите, я маленький, бедный и больной, я физически не одолею весь список Канонических Признаков Не-Женского Текста. Этих признаков, короче говоря, придумывают много.

Это смешно, да. Потому что независимо от того, о чем пишут эти аффтарши, от их текстов за несколько километров несет той самой пресловутой женскостью текста.

И потому что все дело не в темах и иных признаках, даже не в количестве прилагательных на единицу текстового объема. Дело в восприятии. В той куче маленьких, малюсеньких, крохотных мелочей - эпизодиков, акцентов, точек зрения, фраз и словечек - которые человек, когда пишет, рассыпает по тексту незаметно для себя. Но ни одна, ни одна из тех озабоченных "женской прозой" авторш никогда об этом не вспоминает.

Не только художник рисует себя; так же и пишущий - пишет себя, вот в этих мелочах. В них он пишет о том, как у него работает голова.
Есть женщины, есть, которые не пишут по-женски. Но их мало, одна на пятьдесят, а может, и на сто. И не потому они так пишут, что хотят писать не по-женски. Они так пишут потому, что они так мыслят. Может, мыслить иначе они даже и не умеют. И среди дайри-писцов (тех, которые "я аффтар, я Пишу!!расрас") мне пока таковых не попадалось. Впрочем, я не особенно искал.



...Опровергнете меня?)))

@темы: гендерное, хуета, говнопост

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Kниги, которые искал Борхес, но так и не нашёл.

Пишет pankratiev:

Kниги, которые искал Борхес, но так и не нашёл.
Поэтому его мечта об универсальной библиотеке так и не сбылась.
Но книги эти, весь список, хоть и были в Эсесерии засекречены, тем не менее были доступны. Вот она, знаменитая ("борхесовская") серия "Библиотечка молодого бойца".

Зацените особенно последнюю книгу, это жесть


Первая пошла:

@темы: книги

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Вереск у нас не цветет.

Название Вереск у нас не цветет.
Слэш
Жанр: романс с элементами мистики, флафф
автор: ankh976
Саммари: про мечты.

От автора: Сказка для MidnightWisteria по заявке: Вересковая пустошь, флафф

Вереск у нас не цветет

- Я угощу тебя вересковым медом, если ты пойдешь за мной.
Алвейг вздрогнул и оглянулся. Вокруг никого не было, в знойном мареве недвижимо стояли пальмы, вдали шумело море. Он отрезал медово-спелую гроздь бананов, сложил ее в корзину за спиной и принялся ловкими прыжками спускаться с дерева.

Он шел знакомой тропинкой и вышел к стайке бунгало у водопада. Стены их хижин были, как темное золото ветвей, а крыши - как выгоревшее на солнце белое золото травы. Лишь скалы позади них были красными, и красным окрашена вода реки.

Он поднялся к крайнему бунгало, и навстречу ему выбежал Солли. И улыбка его была как жемчуг на кофейном золоте лица, а волосы - как выгоревшее на солнце белое золото льна. И Алвейг протянул ему навстречу руки, когда услышал:
- Его варили из вереска, слаще меда он, пьянее вина.
И собственная улыбка поблекла на лице Алвейга, а руки опустились. Но Солли не заметил этого, он обнимал Алвейга и прижимался к его губам, и тот жадно целовал его в ответ. Губы Солли пахли пряными травами, но который день с них не срывалось ни слова.

Они жарили бананы и золотистых карпов, пойманных Солли, а вечером к ним пришли гости, принесли с собой угощение, и они смеялись и танцевали до полуночи. В полночь Алвейг взобрался на красные скалы, откуда падала вода, и громко сказал:
- Никто не помнит, как варить вересковый мед!
Но никто не ответил ему, и, постояв, он пошел спать - под бок к Солли. И кожа Солли была, как нежная волна, но внутри него пылал огонь. И не единого слова не произнес он, хотя в этом огне горели они вдвоем, и Алвейг звал его.

Под утро, когда бледный рассвет мешается с серыми тенями уходящей ночи, Алвейг открыл глаза и услышал:
- Вереск везде цветет, но никто не пьет вересковый мед.
Он пошел искупаться к реке, вокруг пели райские птицы, небеса горели розово-золотым рассветом, просыпались джунгли, и полыхали в лучах солнца вершины скал. Но он наклонился над водой, и вода отразила зеленые холмы, покрытые красноватыми мелкими цветочками, и бледное небо, и бескрайний горизонт.

И тогда он обратился к красной реке и сказал:
- Вереск у нас не цветет.
Алвейг закрыл глаза и нырнул в воду, а когда вышел на берег, то одел сапоги и охотничий костюм, и вскинул на плечо ружье, которое охранял рыжий ретривер, и поднялся на холм. Вокруг расстилались бескрайние пустоши, цвел вереск, и он увидел никогда не замечаемую прежде тропинку, она терялась в холмах.

Через два часа он вышел к большой дороге и увидел трактир. Он подумал о прохладном эле и зашел во двор. Навстречу ему вышел юноша, и улыбка его была как жемчуг, на бледном золоте лица, а волосы - как выгоревшее на солнце белое золото льна.
- Есть ли у вас вересковый мед? - спросил Алвейг.
- Никто не помнит, как варить вересковый мед, - бледные щеки юноши окрасились румянцем.
- Его варили из вереска, слаще меда он, пьянее вина, - сказал Альвейг, и ему показалось, что вокруг полыхает рассвет.
- Вереск везде цветет, но никто не пьет вересковый мед, - прошептал юноша, и за его плечами таяли бескрайние холмы, обрастая джунглями, и беззвучно складывались стены трактира, убегал вдаль ретривер.

Алвейг взял юношу за руку и увидел, как покрывается она бронзовым загаром:
- Пойдем со мной, Солли, вереск у нас не цветет.

@темы: слэш, сказка, Притчи об одиноких людях

---

Bульгарные пристрастия

Фик для NikMac по заявке:
Некоторые любят погорячее.
Этот фик навеян еще одной заявкой: Я до неприличия люблю жизнь (С.Дали), ангст, от Фальбалла , но она не хотела фэндомное, так что даже не знаю... )))
Преслэш
Название: Bульгарные пристрастия
Жанр: флаффороманс, севелюц, ГП
Автор: ankh976
Саммари: про дружбу.

Bульгарные пристрастия

- Сев!
- Что?
- Мне холодно.
- Не удивительно, Люци, ведь мы на Южном Полюсе.

Он прошелся по их ледяной тюрьме: семь шагов по диагонали, двадцать по кругу, посмотрел в слепящую белизну окна.
- Сев!
- Что?
- Я люблю юг погорячее.
- Поразительно, Люц, ни за что бы не подумал про тебя такого.
- Да, - согласился он. - Очень вульгарные пристрастия.

- Сев!
Он отковырял тростью кусочек льда. Трость была пустая, без волшебной палочки внутри. Словно презерватив без начинки, вульгарно подумал он и усмехнулся краешком губ.
- Сев, тебе нужен презерватив без начинки?
Его товарищ молчал, уткнувшись лицом в колени. Черное пятно в сверкающей белизне.
- Северус.
- Что... Что ты полагаешь для этого достойной начинкой, Люциус?
Он засмеялся.

- Сев, как ты думаешь, сколько пройдет времени, прежде чем все заметят, что меня, Люциуса Малфоя, засосало в воронку безвременья?
Молчание.
- Северус!
- Идиотский вопрос.
- Почему? - обиделся он. - Думаешь, никто не заметит?
- Потому что здесь нет времени.

- Я понял, Северус!
...
- Сев, слышишь меня?
...
- Сев, не пройдет нисколько времени, нас вытащат прямо сейчас! Ведь времени нет.
Он подошел и ткнул своего товарища тростью в плечо.
- Сев, ты же ранен...
- Я знаю.
- Проклятие, почему же ты молчал.
...
- Я мог бы помочь, Сев, неправда.
...
- Я могу тебя немного согреть. Ты же тоже любишь погорячее?
...
- Я знаю, что любишь, Северус. Так тебе тепло?
Он обнимал его, стараясь не растревожить рану.

- За нами пришли, Сев! Ты слышишь голоса? Это мой сын.

- Эй, разговаривай со мной, я же тебе жизнь спас.
- Как... Люци?
- Я тебя грел.
- И болтал...
- Да, и болтал. Это важно. Теперь ты молчишь в кровати, а не на Южном Поясе. Есть разница.
- Полюсе. Спасибо.
- Ну, за тобой должок.
- Да, я тоже приду поболтать в следующий раз, как ты умирать будешь, Люциус.
- Я буду ждать, Сев.

@темы: ГП, слэш, ЛМ/СС, севелюц, Притчи об одиноких людях